In einer Schule müssen sich künftig einen Teil der Zeit die Eltern selbst um die Kinder kümmern, weshalb sich die Eltern entsprechend organisiert haben. Irgendjemand hat mich überredet, ebenfalls mitzumachen und deshalb bin ich nun in irgendeinem Aufenthaltsraum der Schule gelandet. Worauf habe ich mich da nur eingelassen? Dabei habe ich noch nicht einmal Kinder! Na ja, ich mache eine Weile mit, kann sicher nicht schaden, und dann höre ich wieder auf. Zum Engagement gehört auch eine Blutspende. Jemand piekst meine Hand an und sofort beginnt es zu laufen. Ich halte das Röhrchen unter die Hand, aber irgendetwas stimmt nicht. Das Blut sieht seltsam wässrig aus, rosa mit kleinen roten Fetzen, und sprudelt auch wie ein Wasserfall. Augenblicklich ist das Röhrchen übergelaufen und es sprudelt weiter. Du meine Güte, wenn das zu weiterblutet, bin ich bald ausgeblutet. Und was nun? Gesund sieht das Blut sowieso nicht aus. Vielleicht sollte ich besser kein Blut spenden, wenn ich einen Chemococktail intus habe. Ah, jetzt hat es aufgehört zu laufen. Das ging ja nochmal gut.
Langsam füllt sich der Raum mit ehemaligen Mitschülern und Mitschülerinnen, die gleichzeitig die Eltern der Kinder sind. Ich erinnere mich an viele Mitschüler, mit denen ich damals in der Schule geschlafen habe. Allerdings kann ich nur mit Bestimmtheit sagen, wer das gewesen ist, an die Ereignisse selbst erinnere mich überhaupt nicht. Diese sind wie ausgelöscht. Merkwürdig und blöd, wenn man nicht mehr weiß, ob es nun zärtlich, leidenschaftlich, liebevoll oder peinlich gewesen ist. Es ist, als hätte man nicht gelebt, wenn man sich nicht daran erinnert. Wie war es zum Beispiel mit R.? Wie eine Ahnung keimt ein kaum fassbares Gefühl von Wärme und Weichheit auf. Es scheint stimmig.

Bemerkung: Möchte nicht wissen, wie mein Blutbild zur Zeit aussieht.

Im Wartezimmer meiner Hausärztin. Es wirkt eher wie ein familiäres Zusammentreffen, auch die Ärztin steht entspannt irgendwo herum. Ich habe meinen Befund mitgebracht und ihr gegeben. Während sie liest kommt eine blonde Frau hereingestürmt und fragt, ob es hier zum EKG geht. Aber sicher, sagt die Schwester, etwas verwundert, worauf die Frau sich damit entschuldigt, daß sie völlig von der Decke sei(?), ohne Decke sei (?), was so viel heißt wie "aufgelöst". Die Ärztin verwundert sich über eine Feststellung im Befund, mit der sie nichts anfangen an. Dort steht in einer Zeile einfach nur "Hoffnung". Was soll das heißen, "Hoffnung"? Was ist denn das für ein Befund? Seltsamerweise findet sich diese Aussage auch im Befund anderer Patienten von dieser Radiologie. Die Ärztin weist mich deshalb an, schnell hinaufzugehen und dort nachzufragen, denn die Radiologie befindet sich wenige Stockwerke über der Praxis. Der Weg dorthin gestaltet sich aber schwierig, weil die Treppe nur aus bunt zusammengewürfelten alten und wackligen Möbelstücken besteht. Eine Couch muß erst noch aufgeklappt werden, damit ich darauf überhaupt laufen kann.

Ich befinde mich in einer Klinik als Patient, in welcher mein Physiotherapeut arbeitet. Ab und zu kommt er in mein Zimmer, um mir eine Massage zu verpassen und hat mir außerdem erlaubt, mich im Pausenraum des Klinikpersonals aufzuhalten. Dieser ist ziemlich groß und mit gemütlichen Sesseln und einem Sofa ausgestattet. Ein immer wechselndes Häufchen von Personal trifft man hier und es wird viel geraucht, was mich ein wenig wundert. Trotzdem bin ich gerne hier, da ich sofort akzeptiert werde und mich herzlich aufgenommen fühle. Nur einer ist ein wenig brummig zu mir. Als ich kurz hinausgegangen bin, hat er auf meinen Platz eine mächtige Tasche abgelegt und als ich erneut hereinkomme und höflich frage, ob ich wieder auf den Platz dürfte, nimmt er zwar die Tasche fort, setzt sich aber demonstrativ selbst in den Sessel. Hm, nun ja, war wohl blöd von mir zu fragen, aber es findet sich noch ein Plätzchen auf dem Sofa. In der Klinik gibt es auch Tiere unter anderem ein wohl altersdementer Hund, der sich wie ein Kreisel ständig um sich selbst dreht. Der Physiotherapeut ist immer mal wieder damit beschäftigt, ausgebüxte Tiere einzusammeln. Während er einem Vogel hinterherjagt, entdecken eine Schwester und ich zwei winzige grau gestreifte Kätzchen um uns herumschleichen. Na sowas! Wo kommen die denn her? Wenn ich mich nicht im Pausenraum oder in meinem Zimmer aufhalte, streife ich durch die meist leeren Klinikflure und schaue neugierig in die Zimmer der Ärzte. Diese sind nur durch Glasscheiben von den Fluren abgetrennt und man kann beobachten, wie sie Besprechungen abhalten und diskutieren. Und seltsamerweise fühle ich mich fast wie zu Hause. Ab und zu denke ich deshalb bei mir: Eigentlich ist Klinik ja gar nicht so schlimm. Zumindest nicht, wenn es so ist wie hier.

In einer Klinik werde ich von einem jungen Arzt mit Brille einen langen Krankenhausgang entlanggeführt, in welchem fahle Neonröhren flackern. Er bringt mich in ein Zimmer, welches eigentlich mehr wie eine Gefängniszelle aussieht. Der Raum ist langgestreckt, wobei das Bett gleich an der Tür steht, in der sich ein Guckloch befindet. An der anderen Seite des Raumes ist ein vergittertes Fenster. Der Arzt versichert mir die ganze Zeit, daß er mir helfen möchte und ich glaube ihm das, zumal ich im Krankenhaus bin, aber ich bin dankbar, da er besonders bemüht erscheint. Im Zimmer angekommen, bekommt er einen Handyanruf und wendet sich kurz ab. Ich setze mich auf das Bett und merke, daß irgendetwas an der Matratze seltsam ist. Als ich hinuntergreife stelle ich fest, daß die Matratze auf Eiswürfeln liegt. Diese sind gut versteckt, als sollte ich es nicht bemerken. Was soll das hier werden? Eine neue Therapie? Der Arzt wendet sich erneut mir zu und fragt mich, ob mir kalt wäre. Ja - sage ich, da die Matratze wirklich immer kälter wird. Er scheint zufrieden, sagt aber nichts weiter dazu, sondern beginnt irgendetwas Medizinisches zu deklamieren. Doch zwischendurch hält er immer wieder inne, um mich zu fragen, ob mir kalt wäre, und ist befriedigt, wenn ich dies bestätige. Ich finde sein Verhalten sehr seltsam. Ist doch klar, daß mir kalt ist, wenn er mich extra auf Eiswürfeln bettet, und warum sagt er mir nichts davon, wenn er eine neue Therapie ausprobieren möchte? Warum fragt er mich immer wieder dasselbe, wenn er doch wissen müßte, daß es so ist? Als er mich das nächste Mal fragt, ob mir kalt wäre, hat sich sein Gesicht zu einer höhnisch grinsenden Fratze verzogen. Und plötzlich weiß ich es vollkommen klar: Dies ist keine echte Klinik und er ist auch kein Arzt, sondern wahrscheinlich ein Menschenfresser. Er will mich gar nicht heilen, denn er hat ganz andere Absichten, die keinesfalls gut sind. Vielleicht ist das Zimmer hier so eine Art Kühlschrank. Die Kälte nimmt jetzt massiv zu, allerdings sind der Grund dafür nicht die Eiswürfel, sondern es ist vor allem die Atmosphäre von Bedrohung, sowie die Trauer darüber, in meiner Hilflosigkeit allein gelassen, ausgenutzt und betrogen zu werden, die mich frieren läßt. Ich darf mir aber auf keinen Fall etwas anmerken lassen, niemals, damit er nicht Verdacht schöpft, daß ich bemerkt habe, was er mit mir macht. Fieberhaft überlege ich, wie ich entkommen kann. Vielleicht kann ich eine leblose Attrappe von mir basteln, die ich in das Bett stecke. Dann denkt er, ich bin ihm sicher, während ich mich längst davongeschlichen habe.

Das passiert, wenn man vor dem Schlafen Filme wie "Shaun Of The Dead" sieht, wobei der Film selbst als Komödie eher lustig war, der Traum aber schon etwas gruseliger. Ich hatte ihn zwischen 4 und 5 Uhr:
Mit vielen anderen Menschen zusammen befinde ich mich in einem riesigen Gebäude, welches einem düsteren Schloß gleicht. Das Problem dabei ist, daß die meisten Leute Zombies sind und nur ich gehöre mit wenigen anderen zu denjenigen, welche noch nicht von der "Zombiekrankheit" befallen sind. Die Zombies strömen in Massen um uns herum die Treppen hinauf und herab, bzw. durch die Säle des Gebäudes, sind an sich aber anscheinend ungefährlich. Trotzdem ist es ein mulmiges Gefühl, sich zwischen ihnen zu bewegen. Man fühlt sich weder sicher noch wohl, und überdies ist die kleinste Berührung von ihnen hochansteckend. Und es ist bei diesen Massen gar nicht so einfach, Berührungen zu vermeiden, obwohl sich die Zombies durchaus selbst bemühen, dieses zu verhindern. Automatisch versuche ich zwar den Zombies auszuweichen, empfinde es aber irgendwie als Ungerechtigkeit, nicht zu ihnen zu gehören. Mir fällt auf, daß die "Zombiekrankheit" besonders gern körperlich gesunde Menschen befällt. Und nur, weil ich das nicht bin, gehöre ich nun wieder zu den Außenseitern, bzw. nicht dazu. Doch das Schlimmste daran ist nicht die Andersartigkeit an sich, sondern die große Last und Verantwortung, die damit wie ein Mühlstein auf meinen Schultern liegt. Die Verantwortung der wenigen "Unerkrankten", die Zombies nicht im Stich zu lassen, sondern sie von ihrem Fluch zu erlösen. Nur wir können das bewerkstelligen. Der Schlüssel zum Fluch liegt darin, uns mit ihnen abzugeben und mit ihnen zu leben. Aus diesem Grund habe ich vor, die Nacht mit vier von ihnen in einem Zimmer zu verbringen. Doch bevor ich mich auf diese schwere Mission mache, bleibe ich noch eine Weile in einem der Säle und versuche die Zombies zum Tanzen zu animieren. Dazu tanze ich selbst durch den Raum, allerdings vorsichtig, um niemanden versehentlich anzurempeln, und fordere sie auf, es mir gleichzutun, bzw. sich mir als Tanzpartner gegenüberzustellen, wobei ich aber beim Tanzen stets darauf achte, daß sie mich dabei nicht anfassen. Unter den Zombies im Raum befinden sich auch gestaltlos wie Schatten mein Physiotherapeut und seine Freundin, stelle ich fest. Schließlich mache ich mich mit vier Zombies auf den Weg zu unserem Zimmer. Während einer Fahrt im Fahrstuhl bemerke ich, daß diese inzwischen schon viel lebendiger und gesünder aussehen. Sollte etwa der Heilungsprozeß bereits eingesetzt haben? Mir kommt da so ein Gedanke. Könnte es sein, daß die Ursache für diese Gesundung mit im Tanzen zu suchen ist? Gibt es möglicherweise noch andere Wege, den Fluch zu brechen? "Hm", sinniere ich laut, während ich sie anschaue, "vielleicht reicht es ja schon einfach nur zu leben, so richtig zu leben, meine ich." Nachdenklich wiegen sie über meine Worte die Köpfe. Im Zimmer selbst gibt es eine Tür zu einem Nebenraum. Neugierig schaue ich hinein und finde zu meiner Überraschung die gesamten Mitarbeiter meiner Arbeitsabteilung dort versammelt. Ich grüße und mache eine kurze Bemerkung, dann ziehe ich mich wieder zurück. Erst im nachhinein überlege ich, ob meine Kollegen dort nebenan wohl zu den Zombies gehören oder zu den "Gesunden". Die Antwort weiß ich nicht, aber kann mir im Moment auch egal sein.

Ich bekomme auf einem Zettel, der an einer Farbtube hängt, die Aufforderung, die Farbe für einen Malzirkel zu bezahlen, der immer mittwochs stattfindet. Ach herrje, stimmt ja, diesen Zirkel gab es auch noch. Den hatte ich ganz vergessen und war ewig nicht mehr da, sondern stattdessen montags beim Sport. Eigentlich blöd, immer vierteljährlich Farbe zu bezahlen, wenn man dann doch nicht hingeht. Aber abmelden möchte ich mich nicht.
Auf dem Zaun eines Hinterhofes sehe ich drei Katzen nebeneinandersitzen. Sie sitzen in gleichen Abständen und in genau der gleichen Pose, wobei sie mich unverwandt ansehen, nur ihr Fell ist unterschiedlich. Ich finde es seltsam, daß sie sich überhaupt nicht rühren oder bewegen, egal wie nah ich herankomme, und sich so übereinstimmend präsentieren. Sie schauen mich stattdessen stets weiter mit großen Augen an. Einen mit Sandbergen überzogenen Weg zu einer S-Bahn-Station gehend, finde ich dort ein Briefkuvert mit meinem Namen auf dem Boden liegend. Oh, hier liegt eine Nachricht für mich! So ein Zufall! Auch dies ist eine Zahlungsaufforderung für einen Zirkel. Da aber ein Überfall stattgefunden hat und die Polizei ermittelt, benötigen sie die Nachricht als Beweisstück. Ich drücke sie also einem der Beamten in die Hand und sage, sie sollen mich benachrichtigen, wenn ich noch etwas zu bezahlen habe. Mühsam klettere ich über die rutschigen Sandberge und werfe dabei die Geldschatulle vor einem Ladengeschäft um. Blitzende Geldstücke kullern in den Sand. Schließlich fällt mir ein, daß ich für die Sportgruppe ebenfalls wieder bezahlen müßte und betrete den Hof mit einer Rezeption, wo man das machen kann. Als ich der blonden Rezeptionistin mein Anliegen klar mache, schaut sie mich verschwörerisch an und verrät mir, daß noch nicht feststeht, ob es mit der Sportgruppe überhaupt weitergeht, da mit 88,8 Prozent Wahrscheinlichkeit ein Baby unterwegs ist. Ich sollte also besser warten. Dabei sieht sie aus, als würde sie gerne noch sehr viel mehr ausplaudern, ich frage jedoch nicht weiter, denn diese Auskunft reicht mir erst einmal. Was genau los ist, werde ich früh genug erfahren.

Bemerkung: Dunkel erinnert mich dieser Traum an einen früheren, der mir aber beim besten Willen nicht mehr einfallen will, dafür aber dieser eine Song.

Das Zimmer in meiner Wohnung ist sehr viel größer und ein Großteil davon mit kleinen Pflastersteinen gepflastert, wie eine Art Straßenplatz. Um diesen herum habe ich Stühle gestellt und dazwischen ist irgendwo eine Kommode mit Fernseher und ein Schreibtisch. Der Platz wird von einer Wand begrenzt mit zwei quadratischen Fenstern. Mir gefällt es so, denn man hat ein wenig das Gefühl, draußen zu sein, obwohl man sich im Zimmer befindet und schön viel Bewegungsfreiraum. Die Heizung in Form eines Kühlergrills eines Oldtimers ist etwas verformt, fällt mir auf, und außerdem schaue ich, wenn ich am Schreibtisch sitze, genau an die Wand. Wozu habe ich eigentlich die Fenster? Interessiert schaue ich aus dem linken Fenster hinaus und sehe eine ruhige Hafenlandschaft mit einem schlafenden Segelschiff, das vollständig abgetakelt wurde. Wow! Ich wußte nicht, daß ich solch eine tolle Aussicht habe! Da werde ich doch gleich den Schreibtisch umstellen, damit ich diese auch genießen kann. Als ich erneut aus dem Fenster schaue, hat sich das Bild vollständig gewandelt. Es ist zwar immer noch eine Hafenlandschaft, aber diesmal ein überaus belebter Flußhafen. Große Schleppkähne fahren hin und her und eine Gruppe Menschen scheint von dort genau auf mich zu zu flüchten.

Im Bett liegend, macht sich jemand, der mir anscheinend nahesteht, pflegerisch an meinem Bein zu schaffen. In einer plötzlichen Vision sehe ich, daß das Bein weg ist, vielleicht amputiert, und mir wird plötzlich bewußt, daß dies genau der Wunsch desjenigen ist, der mir hilft. Es geht gar nicht um mein Wohlergehen, sondern darum, mich in Abhängigkeit zu halten. Es erschreckt mich, durch meine Krankheit jemandem ausgeliefert zu sein, bzw. von jemandem abhängig zu sein, der zwar vordergründig mein Bestes will und sich anscheinend für mich mehr oder weniger aufopfert, dessen Absichten aber insgeheim nur daraus bestehen, mich an sich zu binden und das auch auf Kosten meiner Gesundheit. Einerseits habe ich das Gefühl, ihm dankbar sein zu müssen, da sich sonst niemand um mich kümmert, aber andererseits muß ich ständig auf der Hut sein, da ich ihm nicht vertrauen kann und er mir möglicherweise schaden wird.

In der Ecke eines Raumes finde ich einen großen, grünen Edelstein, vermutlich ein Aventurin. Ich gebe ihm jemandem, der sich im gleichen Raum befindet, da ich selbst bereits einen Stein besitze, allerdings einen roten. In seinen Händen verwandelt sich der Stein in ein hellgrün schimmerndes Handy aus Edelstein. Ob es auch funktioniert?

Ich gratuliere einem Vogel, der nicht vorhanden ist, schriftlich zum Geburtstag. Den Text sehe ich direkt vor mir. Ich weiß nicht, ob es da zur nächsten Traumsequenz einen Zusammenhang gibt, aber plötzlich bin ich von Ärzten und Krankenschwestern umzingelt. Alle wuseln um mich herum, während ich in einem Bett liege. Man hat mir irgendetwas um den Hals gelegt, vermutlich einen feuchten Halswickel, unter dem ich kaum Luft bekomme. Ich habe Angst zu ersticken. Als man mich mit einer weißen Daunendecke zudeckt, nehme ich trotzdem meine letzte Kraft zusammen und rufe, mich dabei etwas aufrichtend: "Ins Bett? Warum ins Bett? Ich bin doch gerade noch herumgelaufen. Ich kann das. Ich hab doch gar nichts!" Die Chefärztin schaut mich ungläubig an, so als könne sie nicht glauben, daß ich in meinem Zustand noch protestiere und als wüßte sie mehr als ich. Sie zuckt nur mit den Schultern. Es hat den Anschein, als hätte sie keine andere Wahl und könne daran nichts ändern. Ich ergebe mich meinem Schicksal, hoffe aber, daß die Leute um mich herum wissen, was sie tun und mich nicht vollends unter Halswickeln und Daunendecken ersticken. Das ständige Gefühl, nicht genug Luft zu bekommen, macht mich leicht panisch. Und ich muß an meinen Vater denken und daran, was sie mit ihm im Pflegebett alles angestellt haben. Aber das hier ist ja wohl kein Pflegebett, sondern nur vorübergehende Bettruhe. Hoffentlich. Ganz bestimmt.

Bemerkung: Ok, ich bin zwar immer auf Leute neidisch, die so viel schlafen dürfen wie sie wollen und brauchen, aber Bettruhe ist so ziemlich das Schlimmste, was man mir verordnen kann. Bettruhe ist wie lebendig begraben sein.

Im Büro soll ich mich, sagt Kollege K., mit dem Oberkörper auf einen Tisch legen, weil irgendetwas ausprobiert oder gemessen werden soll. Nachdem ich das getan habe, werde ich so müde, daß ich mich nicht einmal mehr bewegen kann, immer wieder einschlafe und weiter im Halbschlaf mit den Kopf auf den Armen liegen bleibe. Mein Körper ist schwer wie Blei und es kostet mich unendliche Mühe, überhaupt wach zu bleiben. Kollegen kommen und gehen um mich herum, ab und zu werde ich gefragt, was mit mir ist. Antworten kann ich noch und ich sage dann, ich sei so müde, wahrscheinlich der Kreislauf, daß ich mich nicht bewegen könne. Die Kollegen gehen wieder oder beraten sich. Schließlich kommt Kollegin K. und fragt ebenfalls. Auf meine Antwort sagt sie, ich sollte mal eine Pille von den Rowdypnol nehmen, die würden mich - das sagt sie nicht wörtlich, aber im übertragenen Sinn, den genauen Wortlaut habe ich vergessen - zur Kampfsau machen.

Bemerkung: Mit Rowdypnol meint der Traum wohl der Gegenpart zu Rohypnol, nämlich ein Aufputschmittel. Vielleicht brauche ich sowas ja wirklich, mindestens bei diesen Temperaturen. Mit meinem Kreislauf fühle ich mich jedenfalls partiell komatös.

Eine seltsame Sportart ähnlich wie Autoscooter, jedoch mit Booten auf ziemlich steilen Wasserwänden. Die Regel lautet: Ausweichen ist nicht erlaubt! Ich war noch nicht auf so einer Wand als eine Trainerin hereinkommt und sich jemanden vorknöpft, der einem anderen Boot ausgewichen ist. Dabei sagt sie, daß Ausweichen nur für Leute mit entzündetem Rücken erlaubt ist. Innerlich rätsel ich jetzt, ob das auch für mich gilt. Woher soll ich wissen, ob der Rücken entzündet ist oder nicht? Ich kann es ja nur vermuten. Wenn es für mich nicht gilt, werde ich sicher ebenfalls Ärger bekommen.

Beim Aufwachen hatte ich plötzlich die überraschende Deutung eines anderen Traumes im Kopf.

Im alten Pfarrhaus, im Kinderzimmer, welches an die Wohnung von zwei Schwulen grenzt. Es ist Nacht und ein seltsames Rumoren und Rumpeln kommt aus ihrer Wohnung. Es klingt ein wenig wie eine Maschine. Ich weiß auf einmal, daß das neben mir Vampire sind und daß sie irgendwie mit Hilfe einer Maschine versuchen, die Lebenskraft von mir abzusaugen. Es ist ein unheimliches Gefühl, zumal jetzt überall, auch in den Fernsehgeräten der Wohnung, Vampire zu sehen sind. Ich schalte schnell alles ab, weil ich nicht will, daß sie mir Angst machen können, und begebe mich auf die Suche nach dem Mechanismus, mit dem sie mich "anzapfen" und die Grenze der Wohnung überschritten haben. Mir fallen drei seltsame Geräte auf, die nebeneinander an der Wand angebaut sind. Zwar gibt es sie schon ewig hier, aber ich habe mich bisher noch nie genauer für sie interessiert. Alle drei sehen gleich aus, jedoch ist auf ihnen jeweils ein anderer Name eingraviert. Sie heißen "Vater", "Mutter" und "Sohn". Hm, komische Namen für diese Kästen. Vorsichtig drehe ich an einigen Reglern herum, die sich an ihnen befinden, um zu sehen, was sie bewirken, und ohne mir hoffentlich, wenn ich daran herumspiele, selbst zu schaden, indem ich irgendetwas verstärke. An dem ersten Kasten ist jetzt eine helle, halbkreisförmige Skala zu sehen, in der eine Nadel ausschlägt. Das Wort "Lichttherapie" steht darin. Oh, jetzt weiß ich, was das für Kästen sind! Das sind Elektrostimulationsgeräte, wie sie in der Physiotherapie benutzt werden. Allerdings ist mir noch unklar, wie die Vampire damit meine Energie abziehen können.